La Privata Repubblica

Sono passati alcuni mesi dal suicidio di David Foster Wallace, ma il nefasto avvenimento è ancora molto sentito tra i lettori di tutto il globo. Si sa, l’elaborazione di un lutto è una cosa strettamente personale. In Italia, infatti, ci si è subito affrettati a dedicare memorandum, a fraintendere grossolanamente i suoi scritti, a gridare “No!! Com’è stato possibile??!1 Non l’avrei mai pensato, OMG, come farò adesso!1”, a sancirne l’appartenenza, “ERA UNO DI NOI1”, a cercare puerilmente di analizzare un gesto così estremo e dirompente, sprecando inutili energie che potevano benissimo essere utilizzate per rendere omaggio a DFW nella maniera più sensata e dignitosa: continuare (o iniziare) a leggerlo.

Un paio di giorni fa, con mia somma sventura, mi è capitato tra le mani l’ultimo numero di Rolling Stone – naturalmente dedicato a DFW. Sfogliandolo distrattamente (ovvero l’unico modo di sopportarne lo stile pretestuoso & pretenzioso) mi è cascato l’occhio sulla rubrica di Massimo Coppola, naturalmente dedicata a DFW. Credo sia inutile aggiungere altro, basta solo riportarne un pezzo:

E così mi sono ritrovato sulla tazza del cesso con le lacrime agli occhi e l’iPhone nelle mani a leggere in caratteri minuscoli la notizia della morte di David Foster Wallace. Ho quasi urlato un nooo alla mia ragazza che ancora sonnecchiava a letto. Il New York Times titolava così: “Scrittore postmoderno si impicca”, assegnado d’ufficio all’abusato aggettivo il ruolo di causa e spiegazione insieme del gesto di Foster Wallace [Ma quando mai? nda]. Mi ha fatto ridere, avrebbe fatto ridere anche lui vedermi così, a braghe calate a ingoiare il magone con una risata nervosa. Ho tirato lo sciacquone scuotendo la testa e ho iniziato a telefonare agli amici per trovare conforto. E’ come quando è morto Kurt Cobain, ho detto al primo. Anzi, facciamo una maglietta con su scritto Cobain è morto ma c’è sempre Wallace. Poi mettiamo una nota a piè pagina sulla maglietta [AHAHAHA! Not. nda] e scriviamo in piccolo che non è vero, ma facciamo finta di si.

Ora, perchè ad ogni suicidio-post-1994 nel mondo artistico statunitense si deve affatturare il paragone con Cobain? “Si è suicidato/stava malissimo/una sofferenza sincera/anche se da Wallace non te lo aspettavi/da Kobain si/ma è stato come con Kurt Cobain”. Si, va bene. I Lego sono nell’altra stanza, quella con il poster di Nevermind e “Jack Frusciante è uscito dal gruppo” abbandonato sul letto.

Comunque, non augurerei a nessuno, neppure ad un fan di Bugo, a un ciellino o a un membro dei Circoli della libertà provvisoria di Forza Italia, di finire compianti con risatine nervose da Massimo Coppola che sta cagando con l’iPhone in mano. Vorrebbe dire che è stato tutto ironicamente inutile.

(Foto: Flickr)

1. Oltre ad essere un paese di commissari tecnici, siamo anche un paese di redattori di McSweeney’s. Non lo sapevo: non siamo messi così male allora!1. [↩]